Le fossé se morfond de n’être qu’un boyau

Digérant les déchets de milliers de misères

Humaines. Ses détours n’offrent pas de mystères,

Mais l’étalage infect de tripe et de boyau.

C’est, comme à ciel béant, un genre de tuyau,

Attendant le déluge en ondées printanières,

Pour former à coup sûr de petites rivières

Qui nettoieraient ses reins de tout ce matériau.

Mais ce rêve confus semble être une utopie…

Il serait plus sensé d’attendre la charpie

Dans l’usure des jours, du soleil et du vent !

Quant à ce fier voisin qui voyage trop vite,

Jetant son superflu comme en cadeau souvent,

Je ne vois que sa main lorsqu’il ouvre sa vitre.

Jour 1 :

La lumière du jour

Vient chasser les ténèbres

Et ses plaines funèbres

Lui font un beau séjour.

Jour 2 :

Le mouvement des eaux,

Disloqué, tourbillonne,

Puis s’étend, presque atone,

Juste au dessous des cieux.

Jour 3 :

Vient l’inspiration

De former chaque terre

Et couvrir le parterre

De végétation.

Jour 4 :

Pour le jour et la nuit,

Voici deux luminaires,

Tous extraordinaires,

L’un chauffe, l’autre luit.

Jour 5 :

Les poissons, les oiseaux,

S’affairent dans la chaîne,

Sans angoisse et sans haine,

Parmi les animaux.

Jour 6 :

Au milieu de l’Eden,

Sous un verger de pommes,

S’aiment la femme et l’homme

Couchés dans le lichen.

Jour 7 :

Dans un parfait décor

Reflétant son image,

Heureux de son ouvrage,

Le Créateur s’endort.

Buvez le vin rosé qui coule en ce pays !
Il irrigue les corps, fontaine de jouvence
Dont le cœur prend racine aux coteaux de Provence
Et l’esprit se façonne aux fleurs et aux bons fruits.

Celui qui le déguste en est si tôt séduit,
Qu’il sent sous son palais naître avec élégance
Un bouquet de douceur et l’amour en puissance,
Il chante son plaisir, son espoir qui reluit !

Ce vin, c’est du bonheur que l’on offre en partage
A tous ceux que l’on aime ! Ô le divin breuvage !
Nul besoin d’avoir soif pour se laisser tenter !

Les disciples nombreux s’étant laissés séduire,
De deux ou trois godets n’ont pu se contenter…
Mais le cœur plein de joie, ils gardent le sourire !

Myrtille a les yeux ronds
Comme un petit fruit mûr
Dont elle porte le nom
Avec désinvolture…

Son sourire fripon
Lui donne de l’allure
Et sa robe crépon
Semble un beau ciel d’azur.

Quand jouent les violons
Pleins de grâce et stature
« Sur le pont d’Avignon »
Elle danse en mesure.

Les plus beaux liserons
De la verte nature
Du Pérou au Japon
Font bien pâle figure…

…Devant les cheveux blonds,
Le cœur timide et pur
Qui tournent tous en ronds
Vers une autre aventure !