Sous de faux airs de prose ou de vers bien candides, Vous allumez des feux pleins de haine et de fiel. Oh, vous ne prônez pas, le doigt fixant le ciel, Vous prenez tôt la fuite, hypocrites, perfides. Comment imaginer par ces flaques sordides, Comme un...

L’intime testament, dans la beauté de l’art, C’est un jardin caché derrière une clôture Que le maître cultive en soignant la peinture Pour nourrir ses enfants (indéfectible espoir). L’intime testament, c’est un discours bavard Couché sur du papier. Humble...