Le cabanon

Le petit cabanon dressait ses arêtes rugueuses aux rayons éclatants d’un été sur les Maures. Les branches de châtaigniers se balançaient sous la faible brise alors que  la chaleur  écrasait le chant déterminé des cigales que nous arrivions pourtant à faire taire par moments de nos jeux insolents. C’était les vacances et nous étions enfants.

La corde à nœuds n’arrêtait jamais sa balance. Nous l’attrapions d’une main ferme pour traverser les airs en criant notre intrépidité à plein poumon. Nous jouions avec l’eau de la pompe comme une pluie rafraîchissante jusqu’à l’heure du goûter. Là, nous nous asseyions quelques minutes sous la tonnelle pour manger un bout de pain dans lequel nous glissions des carreaux de chocolat au lait.

Après, c’était l’heure du foot. Mon père cessait alors son bricolage pour frapper le ballon d’un geste peu habile. Je plongeais de tout mon long dans les feuilles, bravant piqûres et écorchures.

Quand le soir venait, nous rentrions lentement en voiture, fatigués et sales. Mais tellement heureux.