Le fossé se morfond de n’être qu’un boyau Digérant les déchets de milliers de misères Humaines. Ses détours n’offrent pas de mystères, Mais l’étalage infect de tripe et de boyau. C’est, comme à ciel béant, un genre de tuyau, Attendant le déluge en ondées...

Jour 1 : La lumière du jour Vient chasser les ténèbres Et ses plaines funèbres Lui font un beau séjour. Jour 2 : Le mouvement des eaux, Disloqué, tourbillonne, Puis s’étend, presque atone, Juste au dessous des cieux. Jour 3 : Vient l’inspiration De former...

La plage a ses trésors, ses paquets d’immondices Jetées aux quatre mers, échouées çà et là Dans un désordre heureux que le vent déballa Un soir où la tempête infligeait ses sévices. La plage a ses beautés qui témoignent des vices Et des vertus de l’homme...